2 апреля.
За окном - жуть настоящая. Дождливый снег, как в ноябре. На огород плюнула, теперь жду, когда само всё растает. Верно, соседи мои не без ехидства мимо меня проходят, ибо вместо чистого асфальта ледяные колдобины. Ладно.
Я вот печатала бесхитростные записи моих земляков . О войне.
Когда я прошлым летом у племянницы Раисы Георгиевны была, то, напоминаю, она мне, постороннему в общем-то человеку, отдала их записи.
Уже прощаясь, несколько робко молвила, мол, и мама тоже на фронте была. " Теть Люся?"- я ушам не поверила. Завдетсадом, вечно то про отопление разговоры, то гоняла нас с площадки их садика...
Уже буквально в дверях рассказала совершеннейшую фантастику, как спасся от расстрела ее отец. " Дядь Миша?"- повторила я опять с изумлением. Начальник электросетей, ну, бытовуха бытовухой, сами знаете.
Каюсь, меня одноклассница буквально за юбку дергала, мол, ну, кому это интересно, я попрощалась. Однако из Москвы позвонила и попросила переслать, что осталось от родителей. Вроде тоже записи какие-то.
И сейчас сижу разбираю почерки.
Писали не для печати, это точно. Для детей ли, внуков ли, бог весть. Скорее, для себя. Может, тоже в непогоду юность вспоминали.
Меня охватывают странные чувства. Изумление. Что эти люди, которых я отлично знала, могли запросто и не вернуться. Быть убитыми.
Восхищение. Черт возьми, ведь вели на расстрел, а он выкинул фортель! И жив.
И...жгучий стыд. СТЫД.
Их уже никого нет в живых. Но отлично помню, что в 90-е именно они пытались перекрыть ж.д.ветку Москва -Волгоград в знак протеста против политики Борьки Пьяного.
А мы? Мы предали своих отцов и матерей.
Надь, я для тебя вот это стихотворение помещаю. Да, да, ТАМ, как ты любишь выражаться, все ответят.
А пока мы тут.
Мы, молчуны, тех окаянных дней...
Я не был на войне
И не узнал,
Что это значит –
Братство фронтовое,
И потому, наверное, в подвал
Меня загнали быстро и без боя.
Подвал корыстных, путаных идей,
Как нас тут много
Из пятидесятых…
Мы молчуны тех окаянных дней,
Когда рубились
Бывшие солдаты.
Тогда их бил дубинками ОМОН,
Расстреливали снайперы
С высоток,
А мы со стороны,
Со всех сторон,
Взирали, как слетает позолота.
С моей страны,
Вчера еще своей,
Заботливой,
Пекущейся о каждом,
И скоро слезы наших матерей
Напомнят нам
О чем-то очень важном.
О том… О том,
Что не уберегли,
Когда-то защищенное отцами,
Вина на нас за боль родной земли,
Она не виновата
Перед нами.
А те – уходят, все предрешено,
Уходит поколение героев,
Нам, молчунам, увы, не суждено
Отвоевать потерянное,
С боем.
Мы роль свою сыграли
До конца,
Спокойны – никого не убивали…
Но давит, давит что-то на сердца,
Нет! Убивали!
Тем, что промолчали.
И я жалею, что тогда не пал,
В те роковые, те пороховые,
Чтоб не увидеть
Горький наш финал –
Обманутой, растерянной России.
Нам с этим жить,
Точнее прозябать,
Все глубже уходя
В безликость фальши,
Не верить, не надеяться, не ждать…
И уплывать…
Все дальше, дальше, дальше…
Всем здоровья.